En cada gaviota

Vuela pequeña.
Abre las alas y sueña.
Sobrevuela el mundo como mejor sabes
sola.
Termina de conocerte para encontrarte.
Y volver a empezar.

Llora, llora, llora.

Y sécate la vida que se escapa
con la manga de tu camisa.
Y bebe el aire que te mata lentamente.
Y saca al monstruo de todas tus venas.

Ríe, ríe, ríe.

Que encontraste casa en cualquier lugar donde estés
porque estás
porque eres
porque solo tú y libertad.

Las alas crecen cada vez que caes
y baten cada vez que superas.
Aprende a sonreír cuando llores.
Aprende a llorar cuando sonríes.

"La vida nos ofrece otra oportunidad, 
cambiemos lo que perdimos por lo que ganamos"

Sube los escalones que nadie ve, ni sienten, ni se alegran.
Sube. 
Que cuando grites deslizándote por la barandilla hacia abajo
todos sepan que hay alguien quien llora y ríe.
Porque vive la vida que algún día acaba
y habrá ganado la batalla
de ser quien fue, es y será.

Somos todo lo que nos queremos

Somos dos gatos que no se quieren morir
que quieren vivir de tejado en tejado,
soñar en trenes que lleva el viento hacia un destino
encantado.

Somo gaviotas que gritan versos a las olas que nos mojan los pies, 
y el sol en el horizonte nos echa de menos.
Tenemos el culo lleno de arena y el pelo de salitre.
Y no queremos que nos limpien.

Somos manos empapadas en tinta roja
de las muchas veces que metemos la pluma en el corazón.
La vida llena de apuntes que no aprenderemos nunca 
porque ya hemos suspendido el tiempo.
Y hemos tachado tantos nombres como cicatrices tenemos.

Somos miradas que repelen la hipocresía de la sociedad,
la libertad vista entre cuatro paredes llenas de cuadros 
vanguardistas,
el amor acorralado, acosado, destrozado en la sumisión.

Somos aviones que despegan, llegan, despegan, llegan,
y nos llenamos de ciudades, verdades, de nosotras
hechas arte.

Somo mujeres que aman a los hombres, mujeres que aman
a las mujeres, mujeres que aman a cualquier ser lleno de vida.
Nos llenamos el cuerpo de colores, de blanco y negro.
No callamos, gemimos.
No nos mandan, luchamos.

Somos bocas que saben a café,
a expresión libre, a besos, a mordiscos, a pintalabios rojo,
a conexión.

Somos todo aquello que queremos ser.
Somos
           Somos
                      Somos 
                                          Todo lo que nos queremos.

Buenos días, amor

Suena el despertador cada cinco minutos, me quedo quieta.
Huele a café en mi cama y en mis pies ya es invierno.
Siento piel sobre mí.
Respiración sobre mi boca, calor sobre mi ropa.

El sol entra por los agujeros de la persiana
y los ácaros siguen su rutina.
La mía se acaba de romper
y se ha personificado.

Tengo el trabajo entre pecho y cadera.
El tiempo compartido.
Sigue oliendo a café y todavía es verano en mis dedos.
Y en su pelo, primavera.
Las flores por el suelo como ropa interior.

Decoraciones de versos en la pared y besos entre las sábanas.
Las noticias en la radio hablan de lo menos importante.
Los vecinos siguen pisando con los talones por envidia
del amor.
Aquí abajo.

Los transportes a rebosar en hora punta 
y yo en mi punto aprovechando el tiempo
y perdiendo el rumbo.

Y en un tumbo me encuentro.
Quiero café.
Quiero tostadas.
Quiero-te.

Buenos días, amor

La mente al servicio de ... menos de ti

Pongo el vinilo que más polvo tiene,
apago las luces
a tientas tiro de las sábanas.

Chocan los botellines esparcidos por el suelo,
los pies llenos de mierda,
respiro el hedor de los cigarrillos de la muerte
que nunca fumo.

De la cama evapora el sudor del sexo
cruel,
infiel,
avergonzado,
de ti mismo.

Me tumbo en mi propio pozo,
cama hecha tumba
y los gusanos ya me comen la piel.

Estoy en un universo muy negro.
Alguien debería decirnos que las estrellas
son solo bolas de fuego.
Y ardo cada vez que pido un deseo.
Fugaz la vida que pierdo.

No sé cuántos años tengo,
ni cuando empecé a ser adicto
a la droga que está degenerando mi cuerpo.

Todo da vueltas,
estoy montado en un tiovivo que no tiene final
feliz.

Sigo muriendo en mi pozo mientras escucho gritos,
mi droga es externa
y aun así el daño es interno.

Me dijeron que tuviera cuidado,
que eso que llamaban
                                  Sociedad
no tenía nada bueno.

Era cierto.

Claqué

Mandé a la mierda la magia

con truco

las obsesiones de la piel

las pisadas sobre huellas en carreteras sin sueños.

Cerré los ojos tan fuerte que me encontré

y me gusté.

Salté tan alto que me conocí

y empecé a vivir.

Viví en invierno

para no matarme en verano.

Y cuando llegó no tenía armas, 

salvo mis manos acariciando el sol

que estudié invernando.

"Ya empieza el baile"

Me descalzo y bailo claqué en asfalto ardiendo,

toco el cielo con mi manos, 

hago cosquillas a nubes de algodón

y las almohadas se despluman cada noche.

Creo el mapa de huellas que siempre soñé

y que nadie podrá pisar.

Mi carretera está más bonita desde que la vida

permitió viajarme.

No llevo maleta

y la magia -sin truco- me va haciendo 

el equipaje.

Hago a las personas mis lugares,

tequila, sal y limón en Copacabana,

música de radio con cerveza artesana,

abrazos de bufanda que incluso te enfrían

en épocas de calor.

Mis besos siguen en lo alto de su torre eiffel,

en su piel -como dice Andrés- agua y arena

de la playa que me hace con oleaje de poniente,

mi banda sonora, en su voz (en)cantada por susurros.

Sigo pintando las rayas de mi carretera 

jugando a la rayuela

y mis huellas ya se parecen a la constelación

más bonita de mis lunares.

Bailo

amanece,

atardece,

anochece,

se sigue oyendo claqué.

Ahora que acaba el verano

Me mancho las manos de tinta para retenerlo y dejarle escapar después de besarle los meses, los días, los lugares y las personas. Ahora que agosto me mira con la mirada de siempre, que se despide con un "hasta pronto". Le hablo de lo bonito que ha sido recitarle, visitarle, compartirle, hacerle el amor.

Abro mi álbum de sentimientos  y le cuento mientras relleno el cupo de recuerdos las tardes de Retiro, el amor que hace un concierto, el Orgullo de pasear de la mano en un Madrid libre. Le enseño entusiasmada ese amanecer en la playa después de tres días con los que son más que mis personas. Le muestro el acento más bonito del sur. Sonreímos por las segundas oportunidades guardadas en los libros, en las canciones, en las noches de cerveza y en las que nos hacemos. Mientras echamos de menos nos hemos emborrachado con los putos mejores chavales de un pueblo que es muy mío. Sí, también he ansiado el otoño...el abrazo de alguien importante que conocí en la universidad y que convierte una Ciudad en Real. Me ha dado tiempo a mandar cartas que no llegaron nunca a la chica hecha de poesía (y que puso el verano versos arriba). Debería haber al menos un día a la semana en el verano para ver a las locas -que no toreras- que hacen el invierno, pero vuelan junto a su gente. Gente también la que he conocido y que dan a la vida el punto interesante que se merece.

Podría escribir otra parrafada dando las gracias por intentar llenar la parte de vida que se me fue meses atrás. Pero también puedo hablar de todo lo que quiero hacer a partir de aquí, así que cierro los ojos y me digo, me grito, me escucho: aprender, reír, amar y, sobre todo, vivir.

Me estoy permitiendo la alegría (una vez más).

'I'm only human'

Qué han hecho con la sonrisa
para los conocidos que se hicieron
desconocer.

Se perdió.

Qué vida más puta, ¿no?
 -espera-
La vida no es puta
es vida,
y las putas no tienen culpa
de la vida.

Qué error -y horror-
lo anterior y la gente.
Esa que espanta y te abraza
acariciando la puñalada,
y te llama,
te desarma,
te apuntan con el perdón.

Y se acarician las bragas,
en pasado.
Pero no saben de la costura.
Esa que con hilo y lágrima
cosen la sangre -que no la piel-
de la niña que las deseaba.

Qué hicieron con la sonrisa
para los desagradecidos
y los perdidos de cabeza y corazón.

Con la mueca de esa niña que dejaron
jugar,
creer,
jugar,
creer, 
jugar,
caer...
del columpio de los besos
que volaron.
Y al pájaro pocas veces se le puede alcanzar.
Y a la niña le faltaban unos brazos más grandes 
para lograrlo.

Ya lo decían sus ojos 
(ahí no había nada bueno).
O había de más -no sé si bueno-.

Dejó a la niña mirándose al espejo
con muchas costuras que coser,
y con la sonrisa para los conocidos 
que se hicieron desconocer 
perdida.
Y el agua sobre su espalda empañó los 
cristales,
las lágrimas en los ojos -que no cayendo-
escribieron en ella
                    You are only human
y sonrió porque no se desconocía.

'Paris is always a good idea'

Existen los atardeceres en su pelo, las caricias en su espalda y los mordiscos en su clavícula. 

Existen.

Me regala vida en su sonrisa y sueños en sus labios. Tiene la cara tan bonita que ahora mismo quiero dibujar con las yemas de mis dedos movimientos que salen de cualquier parte de mi cuerpo.

Me quedaría en su abrazo a vivir y en su regazo a dormir. Me dejaría encontrar entre sus manos para perderme en su jardín y renacer en su pecho.

Me quedaría.

Miro tan fijamente sus ojos que veo mundo y vida -más todo lo que conlleva-, y la luna reflejada en sus pupilas mientras alguna que otra estrella se escapa cuando parpadea.

Pido un deseo.

Cuerpo lleno de besos y de versos, de amor y poesía, de tiempo y ahora.

Nada más.

Yo que siempre quise París ahora lo tengo cerca (aunque a lo lejos), pero mientras amanezca así me sobran aviones en los aeropuertos

tengo un colchón donde ir, tocar la cima y sonreír.

La poesía del tiempo

La poesía es pasado, presente y futuro.
La poesía se cumple,
así que desde hoy tengo fe
en los versos,
en las musas que te hacen la rima
-y el amor-
en todo los besos que se roba el alma
para tocar las teclas de cualquier 

máquina de escribir.
Para hablar de ti, de mi, de nosotros, 

de todos y de todas.
Para contarle al mundo que necesitamos 

correr en pelotas y
ansiar libertad
-pasando primero por la igualdad-.

La poesía te puede dar un giro de 180 grados,

incluso de 360 -más 5 días-.
Y te hará vomitar lágrimas descompuestas,
malolientes,
putrefactas.
Y es entonces cuando el pasado te hablará 

con otro acento,
otro tacto,
y tú creerás que lo echas de menos
pero ya acabó.

La poesía es presente y vida,
manecillas de reloj marcando
compases de caderas,
barba de tres días,
sexo sin amor,
amor bien hecho,
besos que inspiran versos
y canciones con sabor a ron.

Y ahora te vas dando cuenta de que la poesía 

es presente hasta que tú quieras,

pasado una vez que te canses de los versos de (tu) poeta,
Y futuro lo que no prometo pero escribo 

por si acaso lo lees
y lo quieres conmigo.

Real

Un momento,

quédate

así sin nada

ni nadie

más.

No eches alas todavía

y sigue llenando mi cuerpo

de huellas

-esas que hacen tu risa-.

Un momento,

te quiero mirar más

que esos ojos tienen mucho

que decir

y no te he besado lo suficiente

como para descubrirlo.

Y ese mundo tuyo en las

manos

lleno de vida y placer

de muerte y resurrección

de mito y verdad.

Amor,

tócame y hazme.

Hazme libertad en cualquier

rincón,

quítame los miedos y las dudas,

las bragas por el suelo,

el colchón revuelto,

dame sudor, lágrimas, orgasmos

dame de ti.

Tú,

que te pido un momento y me lo

das,

que aunque no te vayas quiero

que te quedes,

que hablo de ti por no hablar de mi

o de nosotros.

Dublín me suena fuerte  y

las musas nunca mueren

sino que pasean desnudas

por mis más recónditos

pensamientos haciendo de mi

poesía corazón.

Te estás convirtiendo en musa

-creo que ya lo eras-

aun así ya sabes  lo que

conlleva todas estas venas

transportando los sentimientos

que ellas quieren.

Un momento,

ahora que estás

muerde

aquí

y también aquí.

No es un sueño.

Real.

Tic tac, tic tac...

No dejo de escuchar el tic tac

del segundero de los relojes

tristes.

Toco los minutos en la piel hecha

lágrimas

y los acaricio para que no se

paren.

Parecen ir más lento de lo normal

pero marca,

marca vida en las venas.

Puede que la sangre este año circule

desganada

o que el corazón no bombee felicidad,

que solo solloce.

El tiempo

-aunque no lo parezca-

nos quiere libre.

Y la libertad no es sinónimo de tristeza.

La muerte nos roba,

pero enseñadle al ladrón

que tenemos un corazón que late

recuerdos.

Véis, así,

SONRIENDO.

¿Os cuento un secreto?

Ellos también lo están haciendo.

A prueba de balas

Desperdicié vida contando lunares

teniendo tus pupilas

mirándome y gritando que te salve.

Que te saque de mares rebeldes

y revueltos en otras aguas.

Y te seque,

para volverte a mojar

en las mías calmadas.

Te encontré de puntillas como si la arena

quemara

y solo querías alcanzar el sol.

Como niña curiosa que no se conforma con 

sus espinas, 

que también quiere las mías.

Nos abrazamos

y nuestras lenguas se convirtieron

en flores

de muchos colores, de muchos olores

y con mucha sed.

-Ves, no pinchamos, 

todavía hay rosas que no hacen daño-

Apúntame,

aquí o allá

estoy hecha a prueba de balas

-de momento-

aunque pierda los colores.

Todo tiene su explicación...

Sonríe,

que es poesía.

Ya has gastado la primera bala y has ganado un punto en tu salvación.

            

Junio viene ardiendo

Aparecí con un adiós muy susurrado

para que no se me espantaran las ganas

de empezar.

Di el primer pasito y así se sucedieron

los demás,

lentos pero fuertes,

saciando el hambre de las dudas

con el polvo que levantaba al andar

y que dejaba atrás.

Había oscuridad

pero las farolas se encargaban de

ponerme guapa

-de alma, digo-

y recorrí el mismo camino

con falda vieja

y bragas nuevas.

Así se cambian los orgasmos

sin cambiar(me).

Pude sentir las risas perdidas

en lágrimas con nombre,

vi al tiempo tirar su reloj

y marcar las horas a besos.

Levanté a un ángel caído

o le di la mano al demonio,

como lo queráis ver.

Y me puso tan

cachonda contenta

que canté hasta romper

las sábanas.

Los que creemos en el amor

también follamos,

más y  mejor,

contigo o sin ti,

junio viene ardiendo

y ya nos estamos quemando.

"Le dices al siguiente que te diga en tu barriga de su suerte"

"Son tiempos difíciles para los soñadores"

A veces escribir es hacer magia. Así que no os creáis todas las palabras porque puede ser el truco emocional más cruel. Puedes ser la protagonista o te libras de las cajas. Y aun así las espadas te rozan la espalda. Me saco de la chistera sentimientos que no he hecho míos pero siento, y escribo sobre el amor con más fe que un sacerdote leyendo la Biblia.

He regalado versos a desconocidos y no me han sonreído. Tengo que ser una herida tan abierta que no se quiere cicatrizar. Y el miedo impide lamerla hasta convertirla en flores de un jardín primaveral. Y ahora que es casi verano, la sequía se avecina y necesito tanta agua que ninguna saliva va a saciar la sed.

Y en estos tiempos en los que las cabezas se pierden malamente y el corazón se nubla me prefiero así a caer en un colchón de mentira. A mirar a los ojos y no sentir ni las miradas, a desgastar sonrisas en bocas que no abrazan.

Tengo el alma desbocada vomitando verdades, la cabeza dialogando con el corazón, el cuerpo criando alas. Me estoy diciendo adiós para volver a empezar.

Porque yo nunca me abandono.

Carta de no despedida

He prometido no despedirme

nunca más.

Odiar a la muerte mucho más

                      de lo que ya lo hacía.

No creeré  en las pérdidas que dicen

estar mandadas y queridas por un

                                      ser superior.

Recordaré con el pensamiento del corazón

                     y se me secarán las lágrimas.

Cumpliré objetivos por mí y por aquellos

que lo deseaban mucho más que yo,

                                    ahí seré valiente.

Miraré a cada estrella como si lo hiciera

a los ojos que se cerraron para siempre

                     y les haré un guiño de todo bien.

Echaré de menos y amaré más, moriré viviendo

por todos aquellos que vivieron para morir.

Porque no es cuestión de uno, es cuestión de todos.

Y ahora coged las vida al vuelo que se escapa o te la

quitan. Somos personas no armaduras,

                                          aunque algunos lo crean.

Hoy el corazón me late un poco más fuerte

me di cuenta un poco tarde,

                    te prometo utilizarlo esta vez.

Esto no es una despedida,

porque siempre estás y lo siento,

                pero no como todos aquellos me dicen.

                                                                       Me lates para hacer(me) un mundo mejor.

Desintoxicación

Me he mirado en el espejo
y he visto un lado izquierdo 
negro.

Me he encontrado miedos,
engaños, pérdidas 
y despedidas.

Lágrimas secas en huellas
deformes, pequeñas cicatrices
y algún que otro socavón de 
sucesos encogidos.

Me he vuelto a mirar,
tóxica de intoxicación
tan social,
tan sexual,
tan dañinas,
y me he convertido en rabia.

He entendido que a veces
hay que arrancarse las venas y las arterias
para mecerlas, para cantarlas, para darles
cariño.

Así no llorarán tanta mierda
que llega al corazón para
partirlo en dos.

Las he acariciado tanto que he podido
hasta sentir el alma
en paz.

Las he escuchado pedir calma
sin mucha convicción
y he prometido cuidarlas.

Para ganar esta guerra hay que pelear
desde el punto de partida,
que no es otro que ese
que te lleva al punto directo 
por conquistar.

Me miro de nuevo al espejo 
y tengo un lado izquierdo
de puta madre.

Tengo una sangre que ríe
hasta amar,
me desintoxiqué
de eso que mucho de vosotros
(des)hacéis.

He mudado de piel y no,
no me he convertido en lo que sois.
Me he salvado.

Ahora puedo decir que soy una tía con corazón mucha suerte.

Vuelve

Vuelve

que las heridas no paran 

de abrirse.

Vuelve

para sellarlas
sin
cicatrices.

Vuelve

a llamarme de madrugada

para volver a mis sábanas.

Vuelve

que tengo el corazón en la

mano

y no se cansa de esperarte.

Vuelve

que sin ti no tiene sitio

donde vivir.

Vuelve

que sigo en la esquina

castigada

por perderte.

Vuelve

del verbo volver

a la casa de lo gritos de aquella noche
que de tanto
silencio 
se ha convertido en ruinas 
necesitada de perdones y oportunidades.

VUELVE VUELVE VUELVE

lo grito, pero no me oyes.

                                                               "Vuelve, que te estoy confundiendo con las flores"

No me hagas poesía

Se paseaba por la casa
como un alma libre,
y no dudo que lo fuera
porque cada vez que lo hacía
yo ansiaba libertad
como un preso entre rejas.

Reía,

reía muy fuerte y agudo
como esos pájaros que cantan 
en el parque de El Retiro.

Tarareaba esa canción 
-nunca me acuerdo de su título-
mientras se recogía la melena
con su coletero de colores.

Tenía unas curvas
por las que derrapar a besos,
frenar a mordiscos
y estrellarse a orgasmos.

Era alegría,

diversión,

satisfacción,

gozo,

era todas esas palabras

que terminan en sonrisa.

Buscaba atención,

-siempre lo hacía-

recorría con sus dedos

mi máquina de escribir

y hacía de los versos palabras

tachadas.

Corría,

corría por el pasillo como niña

rebelde,

provocativa,

lanzándome el anzuelo.

Y piqué,

piqué en cuanto la vi desvestida

sobre el colchón.

Volvió a reír fuerte y agudo

con la coleta ya suelta

y una mirada de

victoria.

<<A mí no me hagas poesía

hazme (el) Amor>>